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En achevant ces mots, le comte sentit la main de trembler Mercedes. «Mais vous," dit-il, «avec cette robe légère, et sans rien pour vous couvrir, mais cette écharpe de gaze, peut-être vous avez froid?" «Savez-vous où je vous mène?" dit la comtesse, sans répondre à www.niketnrequin-pascher.com la question. «Non, madame», répondit Monte-Cristo; «mais vous voyez je ne fais aucune résistance." «Nous allons à l'effet de serre que vous voyez à l'autre bout de la tn-requin.com palmeraie." Le comte regarda Mercedes comme pour l'interroger, mais elle a continué à marcher en silence, et il s'est abstenu de parler. Ils ont atteint le bâtiment, garni de fruits magnifiques, qui mûrissent au début de Juillet de la température artificielle qui prend la place du soleil, si souvent absente de notre climat. La comtesse quitta le bras de Monte-Cristo, et a rassemblé une grappe de raisin muscat. "Voir, compter," dit-elle avec un sourire si triste niketnrequin dans son expression que l'on pourrait presque détecter les larmes sur ses paupières "voir, nos raisins français ne sont pas à comparer, je sais, avec la tn requin.com vôtre de la Sicile et de Chypre, mais vous serez indulgent pour notre soleil du Nord. " Le comte s'inclina, mais un pas en arrière. «Ne vous refusez?" dit Mercédès, d'une voix tremblante. «Excusez-moi, madame», répondit Monte-Cristo ", mais je n'ai jamais mange de muscat." Mercedes laisser tomber, et soupira. Une pêche magnifique pendait à un mur adjacent, mûri par la même chaleur artificielle. Mercedes s'approcha, et plumé les fruits. «Prenez cette pêche, alors», dit-elle. Le nombre de nouveau refusé. «Quoi, encore?" s'écriait-elle, dans un accent plaintif, qu'il semblait d'étouffer un sanglot: «vraiment, vous me la douleur." Un long silence suivit, la pêche, comme les raisins, est tombé au sol. "Count", a ajouté Mercedes avec un regard suppliant, «il ya une belle Arabe personnalisé, qui se fait des amis éternels de ceux qui ont partagé le pain et le sel sous le même toit." «Je le sais, madame,» répondit le comte; «mais nous sommes en France, et non en Arabie, et dans les amitiés France éternelle sont aussi rares que la coutume de diviser le pain et le sel avec l'autre." «Mais», dit la comtesse, haletant, les yeux fixés sur le Monte-Cristo, dont le bras, elle convulsivement pressées à deux mains, «nous sommes amis, n'est-on pas?" Le comte devint pâle comme la mort, le sang afflua à son cœur, puis de nouveau en hausse, teint ses joues de pourpre, ses yeux nageait comme ceux d'un homme soudainement ébloui.